Les portes de la salle d’audience s’ouvrirent brusquement dans un fracas assourdissant.
Une petite fille — pas plus de quatre ans — courut droit dans l’allée centrale.
Sa robe rose était tachée de boue séchée, il lui manquait une chaussure, ses cheveux étaient emmêlés et son visage ruisselait de larmes.
— « Elle n’a rien fait ! Emma n’a rien fait ! » cria-t-elle de toutes ses forces.
Le juge leva son marteau… puis s’immobilisa.
Le silence tomba dans la salle.
Tous les regards se tournèrent vers l’enfant tremblante, debout au milieu de la pièce.
Emma Parker, assise à la table des accusés, pâlit.
Les larmes qu’elle retenait depuis des semaines finirent enfin par couler.
— « Olivia… » murmura-t-elle.
La fillette se tourna vers elle. Leurs regards se croisèrent — un bref instant seulement.
Puis, avec une détermination qu’on ne devrait jamais voir chez un enfant de cet âge, Olivia leva sa main tremblante et désigna le premier rang.
— « C’est elle… C’est ma belle-mère qui a fait ça. »
Victoria Morales resta parfaitement immobile.
Dos droit, mains croisées, visage empreint de chagrin — exactement comme depuis le début du procès.
Mais à présent, quelque chose avait changé.
La peur.
Le juge frappa trois fois avec son marteau :
— « Silence ! Silence dans la salle ! »
La salle éclata en murmures et en cris. Les chaises grinçaient.
Une suspension d’audience fut annoncée.
Mais Olivia s’était déjà élancée vers Emma.
Les agents de sécurité firent un pas en avant — jusqu’à ce que l’avocat lève doucement la main.
— « C’est la fille de la victime », dit-il au juge.
Emma se pencha autant que les menottes le lui permettaient.
La petite lui serra les mains et murmura à peine audible :
— « J’ai tout vu, Emma… J’ai vu ce qu’elle a fait. »
Six mois plus tôt, tout était différent.
La maison des Morales baignait dans une lumière chaude, avec ses meubles coûteux et cette illusion de sérénité.
Olivia était assise sur le sol parmi ses jouets… mais elle ne jouait pas.
Elle observait.
— « Viens ici, ma chérie », l’appela son père. « Je veux te présenter une personne très importante. »
La femme à ses côtés était parfaite.
Sourire impeccable, belle robe, voix douce :
— « Je m’appelle Victoria. Bientôt, je serai ta maman. »
Olivia leva les yeux vers son père :
— « Tu ne partiras plus en voyage ? »
Richard sourit et la prit dans ses bras.
— « Cela veut dire que Victoria sera ta nouvelle maman », dit-il.
Olivia ne savait pas quoi ressentir.
Elle se souvenait à peine de sa vraie mère.
Mais Emma avait toujours été là — pour la nourrir, la coucher, lui tenir la main dans le noir.
Quand Victoria la prit dans ses bras, quelque chose clochait.
L’étreinte était froide. Étrangère.
Comme si elle serrait une poupée.
Depuis l’embrasure de la cuisine, Emma les observait.
Elle connaissait cette enfant mieux que personne.
Et elle avait remarqué ce que les autres ne voyaient pas.
Quand Richard détournait les yeux, le sourire de Victoria disparaissait.
Son regard devenait froid… calculateur.
Plus tard, en bordant Olivia, Emma demanda doucement :
— « Tu aimes Victoria ? »
La petite haussa les épaules.
— « Elle sent… bizarrement. »
— « Comment ça ? »
— « Comme des fleurs qui sont restées trop longtemps dans l’eau. »
Emma fronça les sourcils.
— « Et tu veux qu’elle vive avec vous ? »
Olivia la regarda soudain avec inquiétude :
— « Tu vas partir ? »
— « Non, ma chérie. Je ne partirai pas. »
La fillette l’enlaça très fort.
— « Promis ? »
— « Promis. »
Mais cette nuit-là, Emma le sentait déjà :
quelque chose approchait.
Et peut-être que la seule personne capable de dire la vérité…
était une fillette de quatre ans.
