Les voix froides des médecins résonnaient comme une sentence : ils avaient décidé de débrancher les appareils qui maintenaient la femme en vie depuis des mois, suspendue entre la vie et la mort. Son mari, pâle, les yeux rougis par les nuits sans sommeil, supplia : — Laissez-moi… lui dire adieu une dernière fois. Il se pencha vers elle et lui murmura quelque chose à l’oreille. Les mots qui s’échappèrent de ses lèvres étaient si terribles que, si les murs avaient pu les entendre, ils en auraient tremblé. Et à cet instant précis, le son des machines changea…

Dans la chambre d’hôpital régnait un silence glacial. Seul le bip monotone des machines brisait cette quiétude suspendue entre la vie et la mort.
La femme, immobile depuis trois mois, semblait avoir oublié le monde entier.
Son mari resta plusieurs jours à son chevet : il tenait sa main froide, posait la tête sur l’oreiller à côté d’elle et murmurait de tendres mots d’amour.
Pour tous, il incarnait la dévotion absolue.

Mais lorsque les médecins lui annoncèrent qu’il n’y avait plus d’espoir, que le corps de sa femme glissait lentement et irréversiblement vers la mort, quelque chose se brisa en lui.
Il pleura, suppliant qu’on lui accorde du temps pour un dernier adieu.

Il se pencha vers son oreille, ses lèvres effleurant sa peau pâle, et le murmure qui aurait dû incarner l’amour résonna comme une trahison :
— Désormais, tout ton patrimoine m’appartient. Adieu, mon amour.

Il ne savait pas qu’il n’était pas seul. De l’autre côté de la porte se tenait un homme silencieux au regard perçant — un policier.
Depuis des semaines, les enquêteurs soupçonnaient que l’état de la femme n’était pas accidentel. Les analyses avaient révélé des traces de poison : trop faibles pour tuer sur-le-champ, mais suffisantes pour la maintenir entre la vie et la mort.

Tout le monde croyait que les médecins annonçaient une fin inévitable. En réalité, c’était un piège méticuleusement préparé. Et l’homme s’était lui-même pris dans son propre filet.

Quand il sortit de la chambre, deux policiers l’attendaient. Il resta figé un instant, puis tenta de se justifier. Trop tard. On le conduisit dans le long couloir sombre, les mains solidement menottées.

Dans la chambre, le corps de la femme commença à réagir à l’absence de sa « dose » habituelle. La ligne verte du moniteur remonta lentement. Quelques jours plus tard, ses doigts bougèrent légèrement.
Ses yeux s’ouvrirent, accueillant la lumière terne du monde qui l’entourait.

— C’est fini, vous êtes en sécurité, murmura l’infirmière.

La femme ne comprenait pas encore ce qui s’était passé. La vérité lui serait révélée plus tard :
l’homme qui lui murmurait des mots d’amour chaque jour… était en réalité celui qui avait tenté de la tuer.
Mais c’est ce même murmure qui, finalement, l’avait sauvée.