Je travaille dans une usine de produits chimiques. L’usine se trouve presque au bord de la forêt — de la porte jusqu’à la rivière, il n’y a qu’une dizaine de minutes à pied. Souvent, après ma pause, je rentre chez moi en longeant la rivière par ce chemin.
Ce soir-là, le ciel était bas et un léger brouillard flottait au-dessus de l’eau. J’allais déjà tourner vers le pont quand, tout près de la berge, j’ai remarqué quelque chose d’étrange — une boule de boue, comme formée de terre, d’herbe et de poils.
Au début, j’ai pensé que c’était juste des déchets, puis ce tas a bougé. Je me suis approché — et j’ai vu qu’il respirait.
C’était une petite créature trempée jusqu’aux os. Sa fourrure était collée par la saleté, ses oreilles pendant, ses yeux à peine ouverts.
— Pauvre chiot… — ai-je chuchoté.
Quelqu’un l’avait sans doute abandonné, peut-être même essayé de le noyer — la rivière n’était pas loin. J’ai eu pitié de cet animal.
Je l’ai pris délicatement — un petit corps tiède qui tremblait. Il gémit faiblement et se blottit contre mes mains. Je l’ai enveloppé dans ma veste et me suis empressé de rentrer.
Pendant tout le trajet, la petite chose grelottait, de froid ou de peur.
Arrivé chez moi, j’ai tout de suite préparé de l’eau tiède dans la baignoire pour le laver. Quand l’eau a touché sa fourrure, la boue a commencé à couler — et là j’ai compris que ce n’était pas un chiot.
Au début, j’étais heureux : enfin je verrais sa vraie couleur — sous la couche gris-marron apparaissait un pelage épais, gris. Mais plus je rinçais la saleté, plus un étrange sentiment montait en moi.
La fourrure était trop dense, rêche — pas comme celle d’un chien. Les oreilles étaient pointues, un peu plus longues que la normale. Et les pattes… de grosses pattes avec de puissantes griffes.
Je me suis figé. Le petit leva vers moi des yeux — des yeux ambrés qui luisaient dans la pénombre de la baignoire. Puis il grogna doucement.
Mon cœur a fait un saut. Ce n’était pas un chiot.
Je l’ai enroulé dans une serviette et appelé un vétérinaire que je connais, lui disant que j’avais trouvé « un chien blessé près de la forêt ». Il a accepté de nous recevoir de suite.
Au cabinet, quand le vétérinaire a seulement posé les yeux sur l’animal, son visage a changé aussitôt. Il est resté un instant immobile, puis a murmuré :
— Ce n’est pas un chien… c’est un louveteau.
Je suis resté sans voix. Un louveteau, vrai. Il était épuisé, amaigri, mais d’après le vétérinaire il allait survivre — et sa meute devait être quelque part à proximité.
Le lendemain matin, je l’ai ramené là où je l’avais trouvé. J’ai posé la cage sur l’herbe et ouvert la porte. Le louveteau est sorti, m’a regardé une dernière fois, puis s’est élancé vers le bois.
