Ce matin, nous avons trouvé quelque chose de très étrange dans le jardin.
Au premier abord, on aurait dit un morceau de corde oublié ou même une sorte de bricolage. Mais en y regardant de plus près, nous avons compris qu’il s’agissait d’une chaîne de petits corps ovales, étroitement imbriqués les uns dans les autres. Ils pendaient à une branche, comme si quelqu’un les y avait suspendus exprès.
Nous l’avons trouvé juste à côté de la tondeuse. Mon mari est sorti pour vérifier la machine et a remarqué sur l’herbe une trace étrange — comme si quelque chose était tombé d’en haut. En levant la tête, il a vu, sur les branches basses d’un vieil arbre, une guirlande composée d’une dizaine de petits «sacs».
C’était tellement inhabituel que nous avons d’abord pensé à des insectes. Peut-être un nid ? Peut-être des cocons ? Mais plus nous regardions, plus l’inquiétude grandissait. Chaque «sac» était semi-transparent et il y avait quelque chose de vivant à l’intérieur. Quand nous avons enfin découvert la vérité, nous avons été horrifiés d’apprendre que cela se trouvait dans notre jardin.
Plus tard, nous avons appris la vérité — et elle nous a choqués. Il s’agissait d’œufs de serpent. Apparemment, ils étaient littéralement tombés de la femelle lors d’une attaque d’un oiseau de proie.
Très probablement, un épervier ou un milan avait attrapé la mère dans ses serres et une partie des œufs avait débordé en plein vol. Ils se sont accrochés à une branche et sont restés suspendus, formant cette étrange «guirlande» qui nous avait tant effrayés.
Nous sommes restés là, silencieux, échangeant des regards. Imaginer qu’une scène aussi sauvage de la nature s’était déroulée juste au-dessus de notre jardin était à la fois terrifiant et fascinant.
La mère avait été victime de la chasse, mais sa descendance était restée suspendue comme un sinistre rappel de la fragilité de la vie.
Désormais, chaque fois que nous passerons près de cet arbre, nous repenserons à cette découverte et à la manière étrange dont la vie et la mort se mêlent sous nos yeux.
