Les médecins ont déclaré qu’une opération était nécessaire. On ne pouvait plus attendre. La tumeur grossissait trop vite. Le taux de survie n’était que de vingt pour cent. Les médecins ont dit sans équivoque : soit elle passe sur le billard maintenant, soit dans quelques mois il sera trop tard. Mais la femme comprenait qu’elle pouvait ne jamais se réveiller, alors elle demanda la permission de voir son chien une dernière fois.
« S’il vous plaît », sa voix tremblait. « Laissez-moi voir mon chien… avant que vous ne commenciez. »
Les médecins se regardèrent. Femme de 43 ans. Solitaire. Pas de famille, pas d’enfants. Il n’y avait qu’un chien — une fidèle vieille bergère allemande nommée Greta. Elles avaient vécu ensemble plus de dix ans. Greta avait été à ses côtés dans les pires moments — après la perte de ses parents, lors du divorce et pendant les maladies.
« Dix minutes », répondit à contrecœur un des médecins.
Quand on amena Greta, elle fut d’abord désemparée par les odeurs et les murs blancs de l’hôpital, puis reconnut sa maîtresse et se précipita vers elle.
« Bonjour, ma fille », la femme caressa son pelage doux. Des larmes tombaient sur ses paumes. « Pardonne-moi… pardon de t’avoir laissée seule. J’ai peur, mais toi, n’aie pas peur. Tu es une bonne fille, je t’aime tant. »
La chienne se blottit contre elle de tout son corps, resta immobile, puis soudain se raidit.
Greta grogna. Ce n’était pas un grognement de peur. Sa maîtresse se redressa sur les coudes, surprise, et la vit se précipiter entre elle et les médecins qui entraient dans la chambre avec une civière.
« Greta, que fais-tu ? Chut ! » cria-t-elle, effrayée. Mais la chienne continua de grogner.
Un des médecins fit un pas en avant pour emmener la femme au bloc opératoire, mais Greta bondit soudain et mordit le médecin à la main. Elle ne l’avait jamais fait auparavant…
« Enlevez le chien ! » crièrent les infirmières.
La femme, figée, regardait la scène. Greta aboyait et criait, tentant de se dégager, comme si elle voulait dire quelque chose d’important et d’urgent, quelque chose que personne d’autre ne comprenait.
Et alors elle comprit.
« Attendez », dit la femme avec effort. « Je… je refuse l’opération. Nouvel examen. Immédiat. »
« C’est de la folie », dit le médecin, tenant son bras bandé. « Vous mettez votre vie en danger ! »
— Je le sens… Je dois m’en assurer. Elle… elle sent quelque chose. Ma chienne ne s’est jamais comportée ainsi.
La même soirée, on lui fit d’autres examens : radiographie, IRM.
Ils n’en crurent pas leurs yeux. Aucun des médecins.
La tumeur avait disparu. Complètement. Il n’en restait aucune trace. Comme si elle n’avait jamais existé.
Une semaine plus tard, elle se promenait déjà avec Greta dans le parc. Plus de perfusions. Plus de sutures. Plus de peur.
Elle tomba à genoux devant le chien et posa sa tête contre sa poitrine.
— Tu m’as sauvée. Tu savais. Comment ?
Greta expira doucement, lécha sa joue et posa sa tête sur son épaule.
