Il y a deux ans, mon père est décédé. C’était un homme attentionné et bon. Il dirigeait une grande entreprise, possédait plusieurs magasins et construisait un avenir sûr pour mon frère et moi.
Il y a sept ans, sa vie a basculé. Le diagnostic a sonné comme une condamnation. Au début, nous espérions que l’argent aiderait — après tout, la médecine avait fait d’énormes progrès.
Nous avons cherché les meilleurs spécialistes et dépensé des sommes considérables sans hésiter. Nous étions convaincus qu’il vaincrait la maladie. Mais même lui ne pouvait pas lutter seul.
Quand les médecins ont finalement dit qu’il n’y avait plus d’espoir, ma mère est partie.
— Comprenez-moi, je ne peux pas le voir mourir ! C’est trop difficile pour moi ! Je suis encore trop jeune pour m’occuper d’un malade en permanence — a-t-elle déclaré sans chercher à cacher son égoïsme.
Je n’étais pas surprise. Ma mère avait toujours vécu pour elle-même. Elle avait dix ans de moins que mon père, l’avait un peu aidé dans les affaires au début, puis avait rapidement perdu tout intérêt.
Elle ne s’occupait même pas de la maison. C’est ma grand-mère qui cuisinait et faisait le ménage. Et ma mère… elle vivait entre les salons de beauté, le fitness et les voyages. Mon père savait tout cela, mais il l’aimait.
Quand il est devenu totalement dépendant, j’ai emménagé chez lui. Mon frère et sa femme aidaient autant qu’ils pouvaient. Seule ma mère était absente. Mais elle continuait à demander de l’argent.
— Pourquoi lui donnes-tu encore de l’argent ? — demandais-je à mon père. — Elle t’a abandonné au moment le plus difficile.
— C’est ma femme, je l’aime. Elle souffre aussi, c’est sa manière à elle de faire face au malheur — répondait-il calmement.
Après sa mort, ma mère ne nous a ni appelés, ni rendus visite. Nous avons même pensé qu’elle nous avait rayés de sa vie. Mais dès qu’elle a appris que mon père nous avait tout légué, à mon frère et à moi, et rien à elle, elle est aussitôt réapparue.
— Je n’ai plus d’argent — a-t-elle dit sans la moindre gêne. — Vous devez prendre soin de moi.
— D’où te vient cette idée ? — a demandé mon frère.
— Votre père l’aurait voulu ! Il s’est toujours occupé de moi !
— Désolée, maman, papa n’est plus là, et je ne serai pas aussi généreuse — ai-je répondu. — Gagne ta vie toute seule.
Elle a crié. Elle nous a accusés d’être ingrats, que notre père nous aurait condamnés, que nous étions injustes et cruels. Nous nous sommes disputés. Elle ne nous appelle plus.
Et je ne sais pas quoi faire maintenant. Pardonner ? Fermer cette porte à jamais ? Parfois, je pense que si mon père était vivant, il saurait trouver les bons mots. Mais aujourd’hui, la décision nous appartient.
