Cette année, j’ai fêté mes soixante ans. Mes enfants ont réservé un restaurant et organisé une grande réception. Mais je n’en avais pas envie. Je rêvais depuis longtemps de partir simplement à la montagne en famille. J’en ai parlé à ma femme.
Sa réaction m’a bouleversé :
— Tu n’as pas le droit de ne penser qu’à toi. Imagine tous les membres de la famille qui veulent te féliciter ! Et toi, tu veux t’enfuir ?
Ça a toujours été comme ça. Je ne faisais que ce que ma femme voulait. Antonina et moi nous sommes mariés quand j’avais vingt-deux ans. Nous sortions ensemble, mais j’avais des doutes sur mes sentiments. Ma mère est alors intervenue :
— Pourquoi fais-tu espérer cette jeune fille ? Épouse-la ou oublie-la.
C’est ainsi que nous nous sommes mariés. Un an plus tard naissait notre fils aîné. Nous vivions difficilement : les temps étaient durs. Puis notre fille est venue au monde. Et Antonina ne cessait de se plaindre de notre pauvreté :
— Si j’avais choisi Sasha à l’époque, je vivrais dans une maison depuis longtemps et je ne connaîtrais pas la misère.
Ces reproches constants m’ont poussé à partir travailler loin. Même si j’avais du mal à quitter mes enfants. Avec le temps, nous avons acheté un grand appartement, puis une voiture. Mais ma femme ne m’a jamais félicité ; ce n’était jamais suffisant pour elle. Les années passaient au travail, et avec elles ma vie. Antonina a démissionné, se plaignant de manquer de temps pour les enfants. Je ne lui en ai pas voulu. Mais à chaque retour à la maison, je me sentais étranger. Et elle ne disait qu’une chose :
— Tu pars longtemps en congés ? Fais attention à ne pas perdre ta place !
Ma bouffée d’air est devenue la maison de campagne que j’ai achetée. Antonina s’y opposait, mais c’est la seule fois où j’ai agi pour moi. Là, au bord du lac, je pouvais enfin me reposer.
Il y a quatre ans, j’ai dû quitter mon travail à l’étranger. La pandémie a commencé, et ma santé a définitivement flanché. Des douleurs constants au dos et aux genoux me faisaient souffrir. Bien que je ne sois pas encore vieux, je me sentais comme un homme de quatre-vingts ans.
Ma femme a horriblement mal pris le fait que je ne gagne plus d’argent, alors que nous avions des économies importantes. J’ai financé les études de nos enfants et acheté un appartement à chacun. Mais rester à la maison avec Antonina est devenu insupportable : je me sentais malheureux.
Puis, il y a six mois, en allant à la maison de campagne, j’ai pris en stop une femme. Il s’est avéré que Galina possédait un terrain tout près. Elle avait quarante-trois ans, son mari était décédé en 2015, elle n’avait pas d’enfants. Nous avons commencé à parler, et j’ai senti qu’elle était mon âme sœur. Depuis, nous nous voyons chaque semaine à la campagne. Et n’imaginez pas qu’il y a eu quelque chose d’intime entre nous : nous nous contentons de longues conversations stimulantes. Il y a quelques semaines, j’ai finalement osé demander :
— Dis-moi, pourrais-je être pour toi autre chose qu’un ami ?
— Franchement, tu es le premier homme auquel je me suis imaginée après la mort de mon mari.
Je me suis demandé : peut-on recommencer sa vie à soixante ans ? J’aimerais vivre avec Galina à la campagne, mais j’ai peur que mes enfants ne me soutiennent pas. Comment réagiront-ils s’ils apprennent qu’à mon âge je décide d’abandonner leur mère ?
Dites-moi ce que je dois faire : ne mérite-je pas d’être heureux ?
