Nous sommes mariés depuis 9 ans. Rien de spécial — une famille ordinaire : un crédit immobilier, du travail, un enfant, un chat. Mon mari est informaticien, casanier, le week-end il répare des prises ou joue à ses jeux.
Hier soir, j’ai décidé de laver sa veste d’hiver — à Moscou il fait déjà doux, il était temps de la ranger. Je vérifie les poches, comme d’habitude : quelques pièces, une carte de transport, un chewing-gum. Et soudain — une petite boîte, soigneusement entourée de ruban adhésif noir.
Au début, j’ai pensé que c’était un objet technique — après tout, il est programmeur. Mais la boîte était étrangement lourde. Je suis restée un instant figée… puis je l’ai ouverte. Et là, j’ai été sous le choc.
À l’intérieur — une liasse de petites clés identiques. Et un petit bout de papier avec une adresse.
Je me suis sentie bouleversée. Quelles clés ? Quelle adresse ? Une maîtresse ? Un appartement secret ? Ou pire encore ?
Quand il est rentré, je n’ai pas pu prononcer un mot. Je lui ai juste posé la boîte devant lui.
Il a blêmi. Puis… il a éclaté de rire.
— Tu as fouillé dans mes poches ? Tant pis, plus de surprise.
Il s’avère qu’avec son frère (dont il parle rarement), ils rénovaient la vieille maison de campagne de leur grand-père pour me l’offrir pour mon anniversaire. Les clés étaient celles des nouvelles serrures. Et l’adresse — c’était ce terrain en banlieue de Moscou, où nous étions passés “par hasard” cet été, et où j’avais dit en plaisantant que j’adorerais avoir un petit coin à moi.
Et j’ai pleuré. De soulagement. De honte. Et parce qu’il s’en souvenait.
Parfois, on soupçonne trop vite le pire. Alors qu’en réalité… on est juste aimés bien plus qu’on ne l’imagine.
