Pendant de nombreuses années, j’ai vécu avec Ilia, qui se considérait comme mon sauveur. Il était convaincu de m’avoir « tout donné », alors qu’en réalité, la vie avec lui était loin de ressembler à un mariage heureux.
Quand nous nous sommes mariés, j’avais l’impression d’avoir tiré le bon numéro. Je suis née dans une famille nombreuse où chaque morceau de pain était partagé. Et là, je me retrouvais dans un spacieux appartement de trois pièces, avec une stabilité et une sécurité pour l’avenir.
Deux ans plus tard, notre fils est né, et je me suis entièrement consacrée à la famille. En congé maternité, j’ai continué à travailler à distance, et une fois celui-ci terminé, je suis vite retournée au travail — je ne voulais pas être un poids pour mon mari.
La relation avec ma belle-mère était compliquée, mais respectueuse. Elle tombait souvent malade, et consciente de sa fragilité, j’ai tout pris en charge : cuisine, ménage, soin de l’enfant. Est-ce que j’attendais de la reconnaissance ? Sans doute. Est-ce que j’en ai reçu ? Non.
Avec le temps, Ilia se permettait de plus en plus de remarques blessantes :
— Tu devrais me remercier de t’avoir sortie de la pauvreté. Si je veux, je peux trouver mieux que toi. Il y a une file d’attente pour te remplacer.
Ces mots me blessaient à chaque fois, mais il savait que je n’avais nulle part où aller — et il en profitait.
J’ai tenu bon. Un an, deux ans, dix ans… Puis notre fils est parti faire ses études, et ma belle-mère est décédée. Et soudain, j’ai compris : je n’avais plus de raison de rester.
— Je pars à l’étranger, lui ai-je dit un soir.
Ilia a souri :
— Si tu pars, je demande le divorce.
— Fais comme tu veux.
Je suis partie. Pendant que je travaillais, il n’a pas perdu de temps et a rapidement demandé le divorce. Il était à nouveau célibataire, dans un grand appartement — un « bon parti ».
Mais, chose surprenante : aucune des femmes qui, selon lui, attendaient à sa porte, n’est jamais apparue.
Et moi ? J’ai réussi. Mon premier objectif était d’aider notre fils, mais il gagnait déjà bien sa vie et a refusé mon aide.
Alors j’ai décidé d’économiser pour moi-même. Après plusieurs années de travail acharné, j’ai pu acheter ma propre maison. Je l’ai rénovée et transformée en un lieu chaleureux où j’aimais vivre.
Un jour, Ilia a débarqué sans prévenir :
— Nous avons vécu tant d’années ensemble. Je t’ai sauvée de la pauvreté. Tu dois revenir et t’occuper de moi.
Je l’ai regardé, et j’ai soudain compris : je ne lui devais plus rien.
— Tu te crois bienfaiteur, mais tu n’as fait que profiter de ma patience. Je ne suis plus la femme qui avait peur de partir.
Il a eu du mal à croire que je m’étais débrouillée sans lui. Que je ne m’étais pas effondrée.
Aujourd’hui, j’ai 54 ans, une nouvelle étape de vie… et un nouveau mari. Il est italien, attentionné et aimant. Nous vivons dans une maison pleine de lumière, de rires et de chaleur.
Et Ilia ? Il est toujours seul. Celle qui était censée être « mieux que moi » n’est jamais venue.
