Pour mon anniversaire, j’ai reçu… un bouquet fané.
— D’où viennent ces fleurs ? — ai-je demandé froidement à mon mari. — Du bac à ordure ?
— Et alors ? Quel crétin les a jetées trop tôt. Elles tiendront encore deux semaines, — a-t-il répondu, imperturbable. — Ce sont de belles fleurs quand même…
Je n’en croyais pas mes oreilles.
— Sérieusement ? Tu m’offres un bouquet sorti de la poubelle ? C’est tout ce que je mérite ?
— Ce n’est pas vraiment un cadeau pour toi. J’ai dit que je ne voulais rien t’offrir. C’est juste pour la déco, — a-t-il haussé les épaules.
Là, j’ai explosé :
— J’en ai marre de tes économies ! Qu’est-ce que tu vas ramener la prochaine fois ? Des restes ? Tu trouves ça normal ?
— Pourquoi pas ? Des fleurs, c’est des fleurs. Et puis elles étaient sur la poubelle, pas dedans, — a-t-il rétorqué.
J’étais tellement dégoutée que je n’ai rien dit de plus. Je suis allée me réfugier dans ma chambre, j’ai pleuré longtemps et je me suis apitoyée sur mon sort.
Les fleurs sont restées deux jours de plus dans la maison, puis il les a jetées lui-même, là où il les avait trouvées.
J’ai cessé de bouder. Mais pardonner ne veut pas dire oublier. Alors j’ai décidé de lui préparer pour son anniversaire un « cadeau » qu’il n’oublierait pas.
Deux mois plus tard, c’était les quarante ans d’Alexei. Superstitieux, il avait refusé de fêter, prétextant que ce n’était « pas coutume ». Je l’ai tout de même félicité par message et promis un cadeau.
Je suis rentrée plus tôt et ai dressé la table de façon symbolique. Il a franchi la porte vers neuf heures, a jeté un œil à la table et a grogné :
— Inutile de te donner tant de mal.
— Je me suis dit qu’on pourrait marquer le coup, et j’ai acheté un cadeau ! — ai-je répondu joyeuse, avant de filer dans la chambre.
Je suis revenue avec une boîte nouée d’un ruban rouge et la lui ai tendue.
— Qu’est-ce que c’est ? — a-t-il demandé, en secouant la boîte.
— Ouvre-la, et tu verras, — lui ai-je souri.
Il a dénoué le ruban, ouvert le couvercle et regardé à l’intérieur. C’était délicieux de voir son expression changer.
— Des chaussettes et… des caleçons ? — a-t-il dit avec dégoût, en sortant une chaussette entre deux doigts. — Pourquoi sans étiquette, délavés ? On dirait que quelqu’un les a déjà portés.
— Eh oui. Je ne vais pas t’acheter du neuf ! Je les ai dénichés à prix cassé dans une friperie, — ai-je répondu, faussement enjouée.
Il a craqué :
— Qu’est-ce qui t’a pris ? Beurk ! — et il a jeté la boîte par terre.
Alors, calmement, je lui ai rétorqué :
— Tout comme il t’est venu à l’idée de m’offrir un bouquet sorti de la poubelle.
